Анна Чернигова (Братск). Тогда, когда и осенью -- весна
Родилась 13 августа 1991 года в городе Братске Иркутской обл. Стихи стала писать с 9 лет. C 2003 года занимаюсь в литобъединении "Маленький принц".В 2005 году стала лауреатом литературной премии им. Г.П.Михасенко. Публиковалась в сборниках "Братск - Пушкину", "Я люблю тебя, мой город Братск!"
Памяти Анатолия Кобенкова
Осень не прячет сегодня глаз
И не гремит дождем.
Осень, наверное, в первый раз
Выбрать не может, кому из нас
Спать под ее крылом.
Шепот знакомых до грусти слов
Слышен теперь сильней
В тихом дыханьи ночных ветров,
Снова услышавших чей-то зов
В быстром течении дней.
Осень пытается быть собой,
В осень ушел человек.
Шаркнул горящей в траве листвой,
И над безумной моей душой
Высыпал первый снег…
Невеселое
Черные краски
Улицы пасмурной
Свет фонаря разбавляет.
Грустные маски
Домов обесславленных
Червь нищеты разрушает.
Тихо иду
По заснеженной улице,
Слыша дыхание времени.
Стрелки часов
Так медлительно кружатся,
Словно от тяжкого бремени.
Мысли и чувства
Сливаются в тиканье
Злых механизмов тления.
Слава не вечна
И мир этот вынужден
Жить в постоянном рвении.
Ненавижу эту пору
Мне подмигивает осень
Красным глазом светофора.
Ненавижу эту пору,
Когда сердце лета просит.
Я иду по мелким лужам --
Голубым кусочкам неба,
И приятный запах хлеба
Проникает прямо в душу.
Снова грязные заборы
Мельтешат перед глазами,
Наполняя их слезами…
Ненавижу эту пору.
Зябко
Тротуары, размытые грязным дождем,
Серый купол небес над простуженным городом.
Я стою под зеленым цветастым зонтом
И от струй ледяных прячу сонную голову.
Я молчу в полумраке ночных фонарей,
В этом мире рябин с покрасневшими гроздьями,
Там, где ветер в душе опустевшей моей
Дует пряным, холодным дыханием осени.
Там, где я…
Густыми рыжими ресницами
Взмахнула осень.
И запестрело небо птицами.
Асфальт намочен.
И заметались листья желтые
И закружились.
На землю яркими осколками
Они ложились.
А ветер сеет тучи серые
Над головою.
И вот уже снежинки первые
Летят за мною.
Но будет время, осень сменится
Порою вешней.
И только «я» не переменится:
Останусь прежнею…
Подруга-осень
Большие шахматы на доске:
Фигуры-люди.
Ты чертишь знаками на песке
Чужие судьбы.
Ты ошибаешься иногда,
Ну, что ж, не страшно.
Считаешь слезы мои -- вода,
Увы, напрасно.
И не друзья мы, и не враги,
Но так бывает:
Слагаясь кругом, как две дуги
Мы забываем,
Что где-то бабочки в темноте
Летят на пламя,
И пишут крыльями на стекле,
Что были… нами…
И твой любимый кленовый лист
В моей ладони.
А лето смотрит из-за кулис,
А лето стонет.
Под чьим-то старым большим зонтом
Стоим, укрывшись,
А дождь хохочет и босиком
Бежит по крышам.
Оставим горести за спиной,
Печаль забросим,
Ты хоть немного побудь со мной,
Подруга… осень.
Это было…
Это было, когда свет комнат
Лился вниз из голубых окон,
И стареющий фасад дома
На меня смотрел чуть-чуть строго;
Когда легкий перезвон листьев
Отдавался в небесах бронзой,
И улыбки на чужих лицах
Надоели мне своей прозой.
Я узнала, что Поэт вечен
В переполненных сотах мира,
Если может своей он речью
Сотворить из облаков Лиру…
Вдохновение
Бросить все на полуслове,
В полувздохе, в полусказке,
И уже не оглянуться...
Рифма снова наготове,
Нужно просто разобраться
В перепутавшихся чувствах.
Нужен карандаш -- не ручка,
Нужно, чтоб писалось мягко,
Так легко, непринужденно,
Чтобы только стало лучше
Прежнего. И в беспорядке
Сразу станет все синхронно...
Можно совершать ошибки,
Перечеркивать, смеяться,
Плакать, не боясь позора,
Вдалеке услышать скрипку
И все время удивляться
Чьим-то глупым разговорам.
В полувздохе, в полувзгляде
Отразиться полусловом,
Незамеченным, но мудрым,
Даже в старенькой тетради
Оказаться чем-то новым:
Полусчастьем, получудом!..
А мне б уйти...
Быть кем-то для одних и быть никем
Для тех, кто провожает тучи взглядом
И в трудный час со мной не будет рядом...
И мне б уйти, но только насовсем.
И бросить все, что было до меня,
Оставить небо в полумертвых окнах,
На остановке под дождем промокнуть
В последнем плаче мартовского дня.
Потом: не важно, кругом голова,
Опять ошибки, вздохи, сожаленья,
Опять триумфы, взлеты и паденья...
И слишком близко неба синева…
Склонилась, чтобы слушать этот дождь,
Смотреть, как он гуляет по дороге,
Искать в нем шею, пальцы, руки, ноги...
Но от себя, наверно, не уйдешь.
Вот так и я, практически никто
Для тех, кто ищет зиму в складках лета,
Кто ищет край июльского рассвета,
И надевает в августе пальто...
А мне б уйти, без снега, без дождя,
Чтобы вернуться вновь, уже навеки,
Чтоб только стать хорошим человеком,
Растратить и опять найти себя…
...и, сидя у окна, встречать весну,
как будто бы боясь ее почувствовать
и встретиться с ее глазами грустными,
сама не понимая, почему...
Пусть будет так, я, может быть, хочу
побыть немного в гордом одиночестве
и, может, наконец, забросить творчество,
как просят все, однако я молчу.
Зато весна со мной теперь на "ты",
мы в унисон молчим и жаждем осени,
и мысли одинаково разбросаны,
как первые апрельские цветы,
как сотни птиц, летящих над землей
туда, куда душа, наверно, просится...
А я все в том же гордом одиночестве
среди людей... но, все-таки, с весной...
В предчувствии весны
Дрожит асфальт от первого дождя,
От воробьев, что в воздухе летают
И крыльями случайно задевают
Большого неба синие края,
От снега, что никак не хочет таять
И оттого, что вертится Земля.
Дрожит асфальт... А я весну встречаю
И чувствую, как дальние поля,
Проснувшись, с облегчением вздыхают,
А ветер начинает пахнуть чаем,
И жизни начинаются с нуля
Для тех, кто ничего не обещает,
Кто слишком много верит и прощает
И тех, кто так же сильно ожидает
Приход весны, как ожидаю я.
Весна в провинции
Светом весенним разрезана комната,
Верба в окно машет маленькой кисточкой...
Пахнут подснежники на подоконнике,
Небо растеряно, небо забывчиво.
Небу так хочется плакать от радости:
Стыдно, ведь даже земля улыбается,
Лужи, и те переполнены праздником,
В лужах сегодня весна отражается.
Весело... Ветер в открытую форточку,
Запах земли распыляет оттаявшей.
Видно, как маленький мальчик на корточках
Чертит по слякоти тоненькой палочкой
Круглого солнца неровные лучики.
Мимо идут, улыбаясь, прохожие.
Счастье, что создано детскими ручками --
Это весна, ни на что не похожая!
Это тот самый апрель непродуманный,
Небо, уже не такое привычное,
Это, когда по-столичному шумными
Кажутся ночи в любимой провинции.
Улицы, голуби, сумерки теплые...
К вечеру город становится маленьким.
Город, наполненный окнами-стеклами,
Любящий, вечный и все понимающий.
Весело... Ветрено... Небо растеряно.
Небо сегодня немного уставшее.
Медленно падают капли весенние.
Вечер в провинции. Тихо. Я счастлива!..
Сонет
Мы, люди, были призваны искать
Друг друга в вечном хаосе Вселенной,
Где проще не найти, а потерять
Ту мелочь, что могла бы стать бесценной.
На мелочах, на крохах бытия
Все держится в незыблемом пространстве,
Но вечность тоже вписана в края
И рушится в грехе непостоянства.
Мы просто были призваны понять,
Что что-то существует между нами,
Что невозможно выразить словами,
Чего никак нельзя предугадать...
Любовь? Увы, не всем дано узнать,
Что мелочи способны убивать!..
Еще не…
Еще не осень, но уже почти...
Врываются холодные дожди
В открытый сад, в закрытое окно,
В безжизненную строчку горизонта,
Стучат по крышам нестерпимо-звонко
И падают, как битое стекло.
Я видела вчера опавший лист,
Несущийся сквозь дождь куда-то вниз,
Раздавленный безжалостной рукой
И съеденный невидимым пожаром.
Он показался немощным и старым,
Укутанный цветами и травой.
Я вдруг случайно вспомнила весну,
Идущую по городу, одну...
Ей было совершенно все равно
И, может быть, немножко одиноко...
А взгляд -- немое озеро упрека --
Отыскивал в моем сознанье дно.
В тот день прошел последний снегопад.
Он грустно заглянул в открытый сад,
В окно, где ждали солнца и тепла,
Где лампа так бессмысленно горела...
А я о чем-то мысленно жалела,
А я зачем-то осени ждала.
Теперь она стоит передо мной,
Смущенно прячет руки за спиной,
Вздыхает, улыбается, молчит...
Мы слушаем, как улетают птицы.
Никто не видит слезы на ресницах.
И только дождь задумчиво и стучит.
Совпадение
Может быть, это почти совпадение:
Мокрые лавочки в сердцебиении
Города спящего... Листья осенние
Тонких прожилочек хитросплетение
Прячут в траве.
Я же одна на сентябрьской улице
Знаю, что точно случится и сбудется
Что-то хорошее. Тополь сутулится,
Злится зачем-то, и облако хмурится,
Как в ноябре…
Странно, но что-то во мне им не нравится.
Слышно, наверное, как запинаются
Мысли, которые нынче прощаются
С чувствами, теми, что вечно пытаются
Правильно жить...
Им не понять, как легко одиночеству
Молча скрываться от шумного общества,
Молча терять свои имя и отчество,
Знать, как порою неистово хочется
Осень любить!..
Я наконец-то сумела принять этот город
Я наконец-то сумела принять этот город
С медными листьями в звонких замерзших лужах,
С грустной толпой и трамваем, который дорог
Сердцу чужому, но мне-то совсем не нужен.
В этом трамвае когда-то каталось лето,
Громко молчало, с улыбкой смотрело в окна.
Нынче молчат там студенты, врачи, поэты,
Зябко звенят раздраженные ливнем стекла,
Зябко желтеют деревья в соседнем парке,
Жутким предчувствием вьются на небе птицы,
Вяло танцуют на крыше трамвая капли,
Осень читается в мыслях, словах и лицах.
Осень прокралась в движенья и даже в память.
В этот момент эта память вдруг стала лишней.
Просто весну позади не могу оставить,
Просто почудился запах цветущей вишни...
Лист
Дерево прощается с листом,
Лист летит в окно, а это значит --
Быть ему моим черновиком
В тишине сентябрьского плача,
Быть ему хранителем тоски,
Той, что оживает среди ночи,
Обжигая пламенем виски
И во тьме бессонницу пророча.
Пронесется первая метель
Лишних мыслей, слов и многоточий
И замрет, как шаловливый шмель
Замирает в чашечке цветочной,
И растает мягким топотком,
Уносящим вдаль мою удачу.
Новый лист промчится за окном,
Ничего на этот раз не знача...
Я не сумею, наверно, прожить эту осень
Я не сумею, наверно, прожить эту осень,
Переступить через эти опавшие листья,
Через безумную память пятнадцати весен,
Эту бессонницу слов и растерянных мыслей.
Я не смогу описать безутешного счастья
Тихо бредущих по белому снегу морозов,
Листьев осенних, о чем-то во тьме говорящих,
Капель последних, похожих на горькие слезы.
Кто-то стучится в окно, может, просто ветер
Хочет проститься со мною на сон грядущий?
Знает, что я дожидаюсь всегда рассветов,
Знает, что я потерялась в словах и чувствах.
Мне остается пройти через мокрые листья,
Зябко застывшие в глупом немом вопросе,
Грустно твердящие в сонном биении мыслей:
"Ты не сумеешь, наверно, прожить эту осень..."
15.04.11. ФИНАЛИСТЫ конкурса-акции "РУССКИЙ ХАРАКТЕР: НОВЫЙ ВЗГЛЯД" (публицистика) - в рамках Илья-премии:: 1. Кристина Андрианова (Уфа, Башкирия). По дороге к надежде, записки. 2. Вардан Барсегян (Новошахтинск, Ростовская область). Русский дух, эссе. 3. Оксана Барышева (Алматы, Казахстан). Верность родному слову, эссе. 4. Сергей Баталов (Ярославль). Воспитание характера, статья. Уроки рыбьего языка, или Дао Иванушки-дурачка, эссе. 5. Александр Дудкин (Маза, Вологодская область). Болезнь роста. Лишь бы не было войны. Бессмысленная беспощадность. Коллективизм индивидуалистов, заметки. 6. Константин Иванов (Новосибирск). Конец русского характера, статья. 7. Екатерина Канайкина (Саранск, Мордовия). Русский характер, эссе. 8. Роман Мамонтов (Пермь). Медный разрез, эссе. 9. Владимир Монахов (Братск, Иркутская область). Доморощенная сказка про: русское "можно" и европейское "нельзя", эссе. 10. Евгений Писарев (Тамбов). Зал ожидания, заметки. 11. Дмитрий Чернышков (Бийск, Алтайский край). Спаситель №25, эссе. 12. Галина Щекина (Вологда). Размышления о русском характере, рассказы. Конкурс проводится Фондом памяти Ильи Тюрина, журналом "Журналист" и порталом для молодых журналистов YOJO.ru. Окончательные итоги конкурса будут подведены в Москве 14-15 мая 2011 года – в рамках литературных чтений "ИЛЬЯ-ПРЕМИЯ: ПЕРВЫЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ".
ПРОЕКТЫ ЛИТО.РУ
ТОЧКА ЗРЕНИЯ: Современная литература в Интернете
РУССКИЙ ЭПИГРАФ
Литературный конкурс "БЕКАР"
Имена Любви
Сатирикон-бис
Дорога 21
Книгоиздание
Шоковая терапия
Кипарисовый ларец
Кирилл Ковальджи
Памяти А.И.Кобенкова
Дом Ильи
