У меня когда-нибудь будет дочь. Продолжение меня - моя кровь. Тембр голоса, глаза - всё точь-в-точь, и судьба - моя судьба - будет вновь. А я буду улыбаться, как мать, колыбельные учиться ей петь... Дочка по ночам будет спать, я же буду рядом сидеть. А пройдет ещё пара лет - дочку поведу в детский сад. Я за ней смотреть буду в след - будет ей поддержкой мой взгляд. А однажды, рано с утра, дочке заплету две косы. Вот и наступила пора - школа, первый класс, и цветы.
Девочка находит друзей, и почти не вешает нос. Пролетают тысячи дней, понимаю, что ребенок подрос: по ночам, как я, в интернет, волосы уже расплела. Я украдкой, молча - ей в след, чтобы ей поддержка была. А потом как все, в институт, первый поцелуй и любовь. У окна стою, и смотрю - как живет моя судьба, моя кровь. У нее уже свой дом и семья, кошка белая согрета у ног, каждый вечер выпивает до дна полусладкое сухое вино.
Этой женщине почти тридцать лет, и она уже, увы, не моя. Только я всё так же молча - ей в след, чтобы ей поддержка была.
СИНИЙ
-А жила когда-то девочка-синеглазка,
И мечтала она о счастье, звалась Мальвиной...
Только ей оставался - такая вот злая сказка, -
Только синий, синий, цвет одиночеств - синий.
А Пьеро - представить только! - стихи забросил,
И гуляет ночами вдоль пешеходных линий..
-Но ему оставалась проза!
-Да к черту прозу -
только синий, синий, цвет одиночеств - синий.
-А с другими как?
-Не случились и не бывали.
Стерлись ластиком со страниц неживой картины.
У девчонки глаза слезились, искрились сталью,
Это все, наверное, цвет одиночеств - синий.
-Как же больно, мама, о господи, как же страшно...
Сердце замирает и глохнет, а пальцы стынут...
-Не найдешь ключей от старых замочных скважин.
-А поэты?
-А что поэты? Забудь, Мальвина.
..Ветер выл в окно и, метелью скрывая шторы,
Забывался чужими лицами в снежной пыли...
Упивался тоскливой проседью зимний город.
Оставляя взамен лишь цвет одиночеств - синий.
ПИТЕР
Этот город сводит меня с ума,
Чуть касаясь ветром моей руки,
...Иногда - так хочется из окна,
Но ворота в рай чересчур узки.
И мосты, мосты, каждый раз - мосты.
Каждый вдох - падение со звезды.
Ветер ходит на цыпочках по двору,
В проводах подмигивает, смеясь.
...Он мне нравится, даже, скорей, люблю,
И ночами почти не смыкаю глаз.
Что ж ты бьешься, сердце, еще быстрей?
Каждый вдох - становится холодней.
И горчит январь, говорит - "Прощай,
Уходи, пока ты еще жива".
...Этот город - остывший, но сладкий чай,
Вроде легок - но как тяжела Нева...
И тепло, тепло - по моим рукам,
Каждый вдох - ладонью по волосам.
Ни сбежать, ни укрыться - пришла зима,
На Крестовском снегом смело шаги.
...Этот город - сводит меня с ума,
Чуть касаясь ветром моей руки.
* * *
Не плохо, нет, ни плохо, ни хорошо, декабрь льет дождями в моей груди, ужасный високосный прочти прошел, но все еще продолжится впереди, держись, пожалуйста, слишком удар силен, проломит позвоночник - и все, кранты, оставит только мертвый сухой закон, такой, что ни огня тебе, ни воды. Зачеты, сессия - сколько еще сдавать, грызи своей науки тугой гранит.
Меня достало всем не краснея врать, что этот рубеж закончился и забыт. В ладонях прячется маленький огонек, подженный от твоих бледно-тонких рук. Царапина на запястье - прямой намек, попробуй, расшифруй этот странный глюк. Я набираю счастья на нас двоих, а мне со скидкой на третьего отдают.
Мой смех давно не слышен - почти что стих - его уже обратно не позовут.
Продержишься, все сдашь и вернешься в строй, таким, каким останешься до конца. Как хочешь называй это - хоть игрой, хоть битвой сплавов олова и свинца, а все как есть - и так же декабрь льет, и так же внутренний голос, смеясь, твердит...
"Каким бы ни казался тяжелым год, но все еще продолжится впереди".
ЦИКЛ «НОЯБРИСТО»
I.
Ноябристо. Мне до чертиков ноябристо! Аж до дрожи, до хрипа, до дурноты. Опадают, опадают на землю листья и ложатся ковриком золотым. Мой ноябрь, как же ты бьешь жестоко, отнимая всех, разрушая всех... Мой ноябрь, мне нескончаемо плохо, как жесток твой взгляд, как жесток твой смех.
Ноябристо, боги, за что мне это, сводит ноги, руки, пробьет насквозь... Я иду по узкому парапету и шепчу вполголоса - "не стряслось". Не случилось, как-то не угадалось, и, наверное, больше попыток нет - мой ноябрь, видимо, мне осталось - только взгляд да узенький парапет.
Я сорвусь когда-нибудь, рухну птицей, остается только вопрос - когда? Мой ноябрь бьется, летит и снится, вьет веревками-петлями провода.
Ноябристо... как же все-таки ноябристо, одиноко, холодно, невпопад.
Опадают, опадают на сердце листья, мой ноябрь - мой портативный ад.
II.
Я - артистка? Боги мои, увольте, опустите занавес, кончен фарс, ноябристо, месяц не по погоде, опустить бы взгляд, да не видеть глаз, мне так злостно, так беспредельно больно, отчего бешусь - будто сто собак, я сама себе словно посторонний, говорю не то и дышу не в такт, не летать бы, крылья на землю бросив, не страдать неистово по ночам, до чего же жестокая эта осень, до чего же бьет по моим мозгам, отпусти же, рыжая, мне - до дома, мне дойти останется до зимы, и придти в морозную незнакомость, и забыть про горечь, забыть про сны...
Ноябристо, черт возьми, ноябристо! Поджимая хвост, убежать во тьму, я снимаю маску, я не артистка, черт возьми... отпустите меня, прошу, мне свой ад разбить бы на сто осколков, и потом потеряться в одном из них, я оставлю чертиков на пороге, пусть посторожат мой разбитый мир.
Ноябристо... ветер разносит в клочья, раздирает сердце на паруса, как меня достали все эти ночи - одинокие, одинокие небеса, потолок увязнет в болоте взгляда, я его не вижу, от слез, без сил, ноябристо...
Боги. мне только надо,
Чтобы кто-нибудь меня приютил...
Под крылом ли, рукой ли, под добрым словом - чтобы только чувствовать - "я нужна".
Ноябристо... падаю в пропасть снова. Ноябристо...
Осень, прости меня?
III.
А глаза мои блестят ноябрем, рассыпается осколками взгляд, я пишу в дневник: "гори все огнем", и свободно выдыхаю: "назад", возвращаюсь в злополученный плен и молюсь своим прозябшим богам... я боялась не вернуться совсем, а теперь боюсь остаться не там. Только руки не опустятся вниз, я готова биться в битве за смерть, мой трофей - мой нежно-белый карниз, но пока я продолжаю гореть, я сгораю понемножку, дотла, ртуть на градуснике явно ползет, я с ума себя тихонько свела, впрочем, кто себя не сведет?
Я читаю между слов, между строк, пробираюсь через дебри огня, меня стерли километры дорог, я теперь почти что даже не я.
Акварелью пронеслась по столу, вырисовывая краской рефрен: "я-уже-почти-не-люблю", только вот "почти" - не "совсем".
Не возможно, нереально - всерьез?.. - ноябрем блестят глаза, ноябрем...
И когда задашь мне главный вопрос,
Я отвечу - "А гори все огнем".
* * *
Слишком много чувств, слишком много мыслей, веришь-нет, словами не передать. Ты мне столько раз безысходно снился, столько раз - что просто не сосчитать.. Я могу сказать, что люблю до дрожи, только, знаешь, наверное - ни к чему...
Сердце бьется, рвется, его корежит, сердце скоро вытянется в струну. И ударят пальцы по сердцу звонко, и сдерут аккордами все слова..
Черт возьми, ну что же с тобой, Аленка, черт возьми, держи же себя в руках.
Я который раз упираюсь взглядом в темноту промозглого ноября... там, на небе - звездные леопарды что-то очень важное говорят. Не расслышать, слишком далекий голос, эхом разливается в эту ночь... Я который раз призываю совесть - но она не в силах уже помочь. Как-то слишком тонко рисую грани, раз-два-три - по такту на каждый штрих. Я... ты знаешь, веришь ли, я скучаю.. Нет, молчи, не слушай, не говори.
Я на стены лезу от расстояний, мне куда не денься - везде никак. Я пишу - стираю - рисую - грани, и хожу по ним, отмеряя шаг. Как циркачка, явная акробатка, выдох-вдох, обрывком, простой строкой... Упаду - болезненно-горько-сладко, разобьюсь, но все-таки не в первой.
Слишком много чувств, слишком много мыслей,
Сердце бьется, стены на разум давят.
Ты мне столько раз безысходно снился...
Что...
зачеркнута строчка.
Люблю.
"отправить".
* * *
Как бы мне научиться словами бить, да так, чтоб всех вокруг до костей пробило? Выдохнуть, вдохнуть, до конца остыть - милая девочка, в чем твоя нынче сила? Что же стряслось с тобой, Королева слов, что ты летишь сквозь бездну с вершины рая? Выдох и вдох - прячу опять лицо, милая девочка, я ведь не умираю?.. Время течет за горизонты гор, едкими каплями яда втекает в вены, не выноси из старой избушки сор, милая девочка, кончилась твоя смена.
Сколько еще можно мне говорить, сколько отпущено времени для рассказа? Милая девочка, как я хочу любить... И как боюсь влюбиться в кого-то сразу. Надо понять главный концепт Судьбы - "не заходите дважды в одни потоки". Милая девочка, упасть бы мне со звезды - и ощутить полет, и откинуть ноги. Или откинуть память, что мне - нужней, нужнее всех заветных моих желаний... Милая девочка, как я боюсь людей, которые прячутся в масках на карнавале!
Все это глупости, бред одинокой Ви. Кисточкой вырисовываю столицу. Милая девочка, мне до твоей любви - как, извини, пешком до земной границы. Можно ли мне, на капельку, на чуток, счастье увидеть лежащим, в моих руках?.. Милая девочка, черный тебе не впрок, лучше смени на радостные цвета. Что тебе стоит надеть твой невинно-белый или бесстыже-рыжий, как повезет?.. Милая девочка, сердце тебя не греет - сердце тебя как следует обожжет.
Зеркало отражает простые вещи, зеркало отражает тебя, как суть.
Милая девочка, нам с тобой будет легче.
Нам нужно только мгновение отдохнуть..
15.04.11. ФИНАЛИСТЫ конкурса-акции "РУССКИЙ ХАРАКТЕР: НОВЫЙ ВЗГЛЯД" (публицистика) - в рамках Илья-премии:: 1. Кристина Андрианова (Уфа, Башкирия). По дороге к надежде, записки. 2. Вардан Барсегян (Новошахтинск, Ростовская область). Русский дух, эссе. 3. Оксана Барышева (Алматы, Казахстан). Верность родному слову, эссе. 4. Сергей Баталов (Ярославль). Воспитание характера, статья. Уроки рыбьего языка, или Дао Иванушки-дурачка, эссе. 5. Александр Дудкин (Маза, Вологодская область). Болезнь роста. Лишь бы не было войны. Бессмысленная беспощадность. Коллективизм индивидуалистов, заметки. 6. Константин Иванов (Новосибирск). Конец русского характера, статья. 7. Екатерина Канайкина (Саранск, Мордовия). Русский характер, эссе. 8. Роман Мамонтов (Пермь). Медный разрез, эссе. 9. Владимир Монахов (Братск, Иркутская область). Доморощенная сказка про: русское "можно" и европейское "нельзя", эссе. 10. Евгений Писарев (Тамбов). Зал ожидания, заметки. 11. Дмитрий Чернышков (Бийск, Алтайский край). Спаситель №25, эссе. 12. Галина Щекина (Вологда). Размышления о русском характере, рассказы. Конкурс проводится Фондом памяти Ильи Тюрина, журналом "Журналист" и порталом для молодых журналистов YOJO.ru. Окончательные итоги конкурса будут подведены в Москве 14-15 мая 2011 года – в рамках литературных чтений "ИЛЬЯ-ПРЕМИЯ: ПЕРВЫЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ".
ПРОЕКТЫ ЛИТО.РУ
ТОЧКА ЗРЕНИЯ: Современная литература в Интернете
РУССКИЙ ЭПИГРАФ
Литературный конкурс "БЕКАР"
Имена Любви
Сатирикон-бис
Дорога 21
Шоковая терапия
Кипарисовый ларец
Кирилл Ковальджи
Памяти А.И.Кобенкова
Дом Ильи
ССЫЛКИ
Приобрести саженцы и садовый инвентарь с доставкой.
выпускные платья на выпускной вечер
как взять кредит на покупку квартиры.
Единственный отель Russott Hotels Джиардини наксос сицилия.
